Chère lectrice, cher lecteur,
J’ai toujours aimé les gares, les voyages en train. Les paysages qui défilent, les heures qui s’étirent. J’en rêve encore, de cette lenteur, du contrôleur et de sa casquette, comme sorti d’un film de de Funès. Du ticket que l’on présentait, des politesses qui s’en suivaient. Des repas raffinés dans des restaurants où il n’y avait aucune faute de goût(s).
Aujourd’hui, les trains roulent à l’heure de la modernité, de l’urgence du temps à ne pas perdre.
Sinon, il reste l’avion. Et pour nous Libanais, il n’y a aucun autre choix que l’avion.
À l’heure du départ de l’aéroport Rafic Hariri, à 7 heures du matin, je suis heureuse et honorée de pouvoir enfin m’envoler vers d’autres cieux. Coincée entre deux sièges, décollage réussi, l’heure du petit-déjeuner a sonné.
Dans ma naïveté, un optimisme débordant, sans doute l’ivresse du départ, j’avais oublié le glorieux menu, qui n’a pas changé depuis 10 ans, proposé à bord. Au choix, œufs brouillés avec saucisses (à 7 heures du matin…) ou kneffé (à 7 heures du matin aussi…) et un jus d’orange suffisamment acide pour arroser (digérer ?) le tout. L’embarras du non-choix s’étant imposé, je me suis jetée, comme à chaque fois, sur ce qui restait sur ce plateau d’infortune : un morceau de fromage sans nom, un pain sans goût et un café sans saveur, en rêvant du croissant (pur) beurre et du café-crème qui m’attendaient patiemment, quelques heures plus tard...
(Cheffe) Carla Henoud
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