Calife grognon

De la même manière qu'il n'y a pas de fumée sans feu, il n'y a pas d'islamiste sans barbe. Il est fascinant de constater comment il suffit parfois d'une paillasse faciale bien fournie, de quelques mugissements pseudo-théologiques et d'une camarilla de secoués, hauts placés sur l'échelle de Richter, pour ramener un pays 200 ans en arrière.

Le nouveau polichinelle panarabe a cette fois pour nom : Ibrahim Awad Ibrahim Ali al-Badri, dit Abou Bakr al-Baghdadi al-Husseini al-Qourashi (que le dernier ferme la porte !)... Spécimen éculé de cheikh grognon, le « Calife à la Rolex » noie la masse sunnite sous les oukases et les interdits. C'est un excité comme seul le monde arabe peut en produire, guignol au dernier degré. El-Qaëda en comparaison, c'est le Club Med et Ayman Zawahiri, un gai luron.
Perché sur sa chaire, Abou Bakr gouverne par le verbe. Pour lui, toute femme est une bombe sexuelle en puissance. Comme il ne peut pas interdire le sexe féminin, cet homme simple a développé une théorie lumineuse : « Elles ne pensent qu'à ça ! » Alors il les a bâchées et claquemurées, sous la surveillance de papa, du frérot ou du cousin... Pour le reste, la liste des péchés est aussi longue que le mandat qu'il s'est généreusement octroyé : la télé, la musique, Astérix et Obélix, la drague, les roulements de pelle... Bref, c'est un homme qui respire la joie de vivre. Ben Laden, réveille-toi, ils sont devenus fous !
Pourtant, il n'est pas plus mauvais qu'un autre, Ibrahim 1er. Respectueux de l'exception culturelle de la région, il est venu au pouvoir à la force du poignard. Jusque-là, il a égorgé et crucifié plus qu'il n'a distribué de tablettes numériques, mais bon, c'est en Irak que ça se passe, pas au bal de la Croix-Rouge de Monaco. Demi-dieu exotique et maître bouffon, il mènera pour sûr son califat à grandes enjambées à travers le troisième millénaire.
Miracle : en quelques semaines, il aura réussi le tour de force de rendre le Baas syrien et le Hezbollah éminemment sympathiques.

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