La liste de mes contrariétés

- Le vieux mendiant sans retraite amputé de la jambe gauche aux bras accrochés à deux béquilles chancelantes qui zigzague entre les pots d’échappement indifférents dans un Beyrouth de bruit et de fureur polluante.
- La grosse cylindrée décapotée avec la botoxée aux cheveux teintés et lunettes hublots d’une marque indécente qui le frôle sans un égard, prête à l’achever.
- Les deux garçons de dix ans en tongs déchirées qui vendent des pare-soleil sous les ponts pour les enfants des nantis en goguette dans leur pays.
- L’homme au visage buriné qui fait valser des chapeaux de Zorro empilés devant des visages apathiques et blasés par l’air conditionné d’une carcasse tôlée.
- Le klaxon du mâle frustré et névrosé devant mon clignotant prêt à reculer qui refuse de bouger.
- Ou celui qui veut doubler sur une pente à 90°, pied
au plancher.
- L’insouciance face à la misère.
- Continuer à vivre parce que c’est la condition humaine.
- Tous ceux qui partent en vacances au mois d’août.
- Les feux rouges mis en scène...
- ...Et les verts à l’hystérie collective et aux rendez-vous improvisés.
- Les voitures sans plaques aux vitres fumées et qui font meuuuuuuhhhh... C’est la désalpe en plein Beyrouth. Suivies par une escorte comme dans les séries B sur la colline là-haut de Hollywood.
- Les valets parking utiles mais énervants. Parce qu’ils squattent des territoires
publics.
- Les coupures d’électricité même pour ceux qui ont un générateur. C’est parce que je pense toujours à ceux qui n’en ont pas.
- L’eau non potable.
- Les enfants qui la gaspillent en piscine plastiquée. Et aussi en piscine bétonnée.
- Les chats écrasés à côté des poubelles non vidées.
- Les papiers jetés par des portières mal élevées. Et aussi les gobelets écrasés.
- La montagne de plus en plus violée par des esprits malins.
- Le marteau-piqueur qui commence tôt le matin. Et finit par un Parkinson incontrôlé.
- Le tremblement des murs au lieu des cigales ou du frémissement des feuilles du pin centenaire.
Je continue ? Oui.
- N’avoir aucun parc assez digne pour recevoir des enfants en mal d’oxygène.
- Des chemins sans fumée étouffante.
- Gronder le petit au magasin du coin qui veut acheter une kalach et une grenade en plastique à la grande fatigue de sa grand-mère.
- Lui expliquer que la guerre c’est dans une heure, et qu’un play-mobile ou un Tintin c’est tellement mieux. Et sa réponse laconique : j’en ai déjà dix chez moi. De kalach. Il y a des petits Européens et même des Américains qui ne savent pas que c’est la guerre pas loin d’ici.
- L’Arabe qui parle en anglais ou en français à ses enfants dans son pays natal. Mauvais en plus.
- Le Hi Kifak Ça va pour faire genre on maîtrise trois langues. Il y a une excellente chanson de Charbel Rouhana à ce sujet.
- Imaginer des petits apeurés dormir sur des matelas par terre. Ou dans les bras de leurs mères épouvantées.
- N’avoir aucun espoir.
- Ne rien comprendre à ce monde terrifiant.
- Se demander pourquoi personne ne leur vient en aide. Croire quand même. Parce que lorsque l’on est petit on croit. Après c’est autre chose. On est très contrarié.
C’était ma liste...