Monologue d’absurdités

Une glace ? Ça te dit ? Il fait tellement chaud, tu sais... Tu vois comme c'est calme. La mer est à nous, le soleil aussi, et la quantité de nuages tout gris. Allez ! Mange ta glace. Cette année, les touristes vont se faire rares ! Ah, bon ? Tu n'es pas au courant ? Et bien, il faut que je te le dise : nos hôtels n'abritent que terroristes, hommes infidèles et bimbos en talons. Si ça ne te fait pas rire. Les bombes, au final, ça ne fait qu'ajouter un peu de peps au quotidien. Et boom ! Une nouvelle explosion. Et boom, l'extrémisme qui s'attache un peu plus à notre quotidien et nous retire un peu de notre âme ! Notre jeunesse a pris un coup de vieux en moins de quelques mois. Les espoirs se sont envolés le jour de nos dix-huit ans, et les touristes ont préféré Saint-Tropez à Beyrouth. Au fond, je peux les comprendre. Qui a envie de se retrouver logé sous le même toit qu'un possédé d'Allah ?
Oui, oui ! Je te jure que c'est la vérité. Napoléon perd les pédales, notre KGB essaye de s'en sortir tant bien que mal, et les kamikazes, eux, trouvent aussi leur place au soleil, et surtout sous les projecteurs des médias. Et l'on se demande qui s'est vraiment fait exploser derrière le volant. Un homme ? Une femme ? Ou alors un enfant ? Parce que la vérité est que des enfants aussi se font exploser.
Mais mange ta glace. Qu'est-ce que tu as à me regarder comme ça avec des yeux tout ronds ? Stupeurs et tremblements. Ça explose aussi les enfants ! Tu n'es pas au courant pour Gaza ? Ça aussi ? Mais ma vieille, où est-ce que tu vis ? Sur quelle planète ? Ici ? Ah bon ? Alors on n'est pas couché sous le même toit. Parce que, figure-toi, qu'à Gaza, les enfants meurent comme tombent les mouches. Même si Ahmad Kaabour chante, même si tous les ouds des pays arabes s'égosillent à l'unisson. Les enfants meurent, et nous on reste là à regarder notre télé et à manger des chips « light », et à se demander ce qui se passera ensuite. À parler aussi de notre identité d'Arabe arabisant et à nous demander quand les autres pays arabes, ceux du pétrole, vont bouger. Les tanks qui font irruption et qui rasent tout sur leur passage, les femmes vêtues de noir qui crient au génocide, les hommes qui portent des pierres à défaut d'armes. Le reste de la planète regarde, un peu abasourdi, un peu asservi aux lavages de cerveaux. Les banderoles affichent les mêmes rengaines : Israël se défend. Mais comment un pays occupant se défend-il ?
Justement, par la force. C'est une trinité : au sol, dans les airs et dans les mers, tous les coups sont permis. Jusqu'à dire au monde entier que leurs enfants sont privés de glace et manquent de sommeil. Tu vois ? Les pauvres ! Tu n'es pas sérieuse, non ? Les pauvres qui ? Les gosses de qui ? Parce que je peux te dire qu'à force d'être nourrie au lait de la haine, cette terre ne fera qu'engendrer plus de haine. Et nous ne recevrons dans la gueule que de la violence.
Il fait chaud ! On a au moins le luxe de pouvoir actionner le climatiseur quand Fatma Gull ne s'étouffe pas au dioxyde de carbone. Il y a ceux qui s'ingurgitent de glaces et ceux qui jeûnent le ramadan. Ceux qui prient et ceux qui enterrent. Ceux qui pleurent et ceux qui ne pensent qu'aux soirées de rooftops. Les quelques morts ne sont qu'un chiffre, et un audimat !
Et demain, oui demain tout sera pareil. On enfilera de nouveau notre maillot de bain et je prendrai le temps d'étaler ma crème solaire. Je ferai de tout pour respirer un bon coup et je te raconterai comment le monde se défait en un claquement de doigts, comment on arrive à rester comateux et cons. Des militants de réseaux sociaux, rien de plus.... Avec notre dignité en moins à chaque représailles.
L'été se fera sous le signe des éclats de guerre et des pépites de chocolat ! Vive les glaces !