Moi, c’est vous ! ...

Elle est d’origine libanaise, cette Aline Hannibal Kadhafi? Et alors ?
Est-ce que je me sens honteuse ? Pas du tout ... Je ne veux même pas être alignée sur sa conduite immonde ; non je n’ai vraiment rien de cet acharnement sur l’être humain.
Je n’ai rien non plus de commun avec l’arracheur d’ongles, le coupeur de cordes vocales ou l’écrabouilleur de phalanges, le massacreur d’enfants, le mercenaire et les troupes délirantes inventant des moyens de torture sidérants de créativité et d’horreur.
Ni avec les suiveurs d’idoles; si je déteste l’un, cela ne veut nullement dire que je préfère l’autre, ça suffit, je les méprise tous ! Je ne veux même pas être étiquetée, je veux m’habiller de toutes les couleurs et je ne veux plus voter !
Non, je ne suis ni 14 ni 8,... je suis du 17, c’est mon anniversaire, point barre.
Je n’arrive pas à concevoir qu’on associe dans tous les médias du monde mon pays à des barbus tenaces, menaçants. Que leur doctrine a déteint sur mon drapeau et que leur barbarie ternit ma réputation déjà bien écornée. Qu’on me rappelle qu’un Ziyad Jarrah a envoyé un Boeing dans l’enfer un certain 11 septembre. Qu’on les laisse faire ce que bon leur semble, comme si j’étais d’accord ! Qui a dit que j’avais envie d’une guerre? Civile ou pas, je n’en ai cure, je n’en veux pas.
Je n’arrive pas à admettre qu’on a un représentant qui se targue de voter non à l’ONU, en mon nom, et qui se distingue donc dans sa volonté de rester à la traîne du monde. Et quid de tous les scandales politiques, financiers, sociaux, mondains? Il y a une fois sur deux un Libanais trempé jusqu’à la moelle qui va me faire faire l’autruche ! Rien à comparer avec mon entourage.
Je ne veux pas avoir quoi que ce soit dans la révolution de la « voisine ». Moi, j’ai eu la mienne, la plus belle de toutes, la plus puissante, la plus intense, avant tous ces printemps ; moi, j’ai eu le plus magnifique des bourgeonnements. Et ceux qui l’ont menée, cette révolution, soit sont morts, soit m’ont lâchée en se payant le luxe de rater ce qui aurait pu être une apogée. Et qui continuent de parader !
Je rejette avec effroi les chiffres qui accusent mon pays, de sous-développement, de cherté de vie, d’immobilier le plus onéreux, de pays à éviter pour les vacances... Ce panier de crabes n’est pas ma patrie, je suis induite en erreur et je la défends.
Je me révulse et me terre en entendant que les droits de l’homme ne sont qu’un label marketing. Je scrute l’avenir pour une lueur, mais le courant ne passe pas. Et je ne demande surtout pas aux gens de remonter leur culotte pour les envoyer balader.
Je ne ressemble pas à l’emmerdeur public qui veut que je m’écrase pour le laisser passer au rouge ; ni à celui qui transgresse toutes les lois de la bienséance ; ni à celui qui étouffe avec sa ceinture de sécurité, qui jette tout ce qui se jette par la fenêtre ; ni celui qui fait rugir ses turbines et envoie mon pauvre cœur fatigué dans les talons.
Je suis furieuse de voir qu’on nous inculque le B.A.-BA du code de la route, de la politesse, qu’on nous éduque civiquement, comme à un pays primitif où l’on répandrait les bienfaits du brossage des dents.
Mais enfin ! Je mérite plus et mieux ! Comme vous. Je refuse d’un bloc que l’on me mette un voile noir sur mon intelligence, que l’on insulte mon éducation et ma culture en censurant mes lectures et mes films. Que l’on piétine mon territoire vital, que l’on me manque de respect dès que je sors de chez moi.
Comment admettre que le tourisme soit encore le dernier des soucis, que la loi contre le tabac n’est pas encore appliquée, que la nuisance sonore, les excès de vitesse ne soient pas encore punis ? Qu’on ne protège pas le patrimoine, qu’on le vend et le revend à satiété ?
Comment expliquer à nos expats que cette façon de nous critiquer à chaque été, chaque nouvel an, nous mine et nous laisse pantois de tristesse quand ils repartent ? Et pourtant, on aura tout fait pour leur montrer le meilleur, le progrès, les nouveautés. C’est loin d’atteindre le niveau de là où ils sont, et ils nous le font bien sentir : « Kif mdaynine ? Kif fikone tet’hammalou ? »
Comment on résiste ? En les attendant chaque été, chaque année...
Comment leur dire qu’ici, l’individu œuvre beaucoup plus que l’on ne croie, mais que le système est métastasé ? Que ceux qui se cachent les yeux, se bouchent les oreilles ou se barrent la bouche pour « mieux nous évincer, mon enfant », ne sont pas moi ou ne me représentent pas ?
Et alors ? Moi, c’est vous, la foule silencieuse, qui attend un feu d’artifice qui va faire voler en mille confettis l’ego et la folie des grandeurs de tous ceux avec qui il est révoltant, voire humiliant ou désolant, de partager la même terre natale, la même nationalité ou la même origine.