Allo, maman, bobo...

Maman, comment tu m’as faite ? J’ai 16 ans, mais j’ai l’air d’en avoir trente.
Je suis juchée sur des talons aiguilles, je me déhanche en traînant, mon sac siglé est trop lourd à mon coude, mais je dois le porter, et tout le temps. Il est plein de choses inutiles mais nécessaires à ma réputation. Des livres ? Non, des écrans, des petits, des-qui-vont-dans-tous-les-sens quand je les effleure. D’ailleurs je jongle avec, BBM, SMS, je Whatsapp, je Twitter, je Facebook, je m’ennuie tout le temps, tout m’ennuie, alors je surfe tout le temps. À table, en marchant, en papotant, en voiture, en classe, en autocar, en boîte, à la plage...
Maman, ne me pose pas de questions, où j’étais, où je suis, où je vais, ... toi où es-tu ?
Je ne t’ai pas vue depuis quelques jours, et toi non plus tu ne m’a pas vu sortir en minishort, tellement mini qu’on croit que je n’ai rien en dessous de mon top, ... tout le monde me regarde j’adore ! Et je dois faire la moue, ça fait partie du look, je-suis-branchée-mais-je-ne-suis-pas-comme-les-autres. Mais à la fin, j’en ai marre, mes copines font tout comme moi !
Même mes cheveux longs, même ma tète penchée, même mon épaule dénudée, même mes poses sensuelles que je passe des heures à perfectionner...
Please, mam, dis à pap de me laisser du cash sur ma table de nuit, si je rentre demain je vais en avoir besoin,... troooop besoin. Je dois acheter des fringues, je ne peux pas remettre les mêmes toute la saison, et puis manucure, pédicure, épilation brésilienne, coiffeur, deux autres sacs (Snobita et Fashionita ont déjà eu celui avec des damiers blancs et gris, je ne dois plus porter les autres !)
Tu comprends, mam, pour sortir, il y a des règles et un rituel auxquels je ne peux pas échapper si je veux rester dans le groupe. Si, si, je dois m’habiller léger-sexy-mais-l’air-de-rien, je dois être prête à 23 heures : on va chez celui dont les parents ne sont pas là pour mettre « en route » notre « mood ». On fume des pétards, on débouche des bouteilles, on se laisse griser, comme ça, plus tard on sera « high » et prêts pour la nuit, lascifs et nous abandonnant aux tempos subliminaux qui nous transportent loin, très haut, au roof, juste sous les étoiles ! Je te jure, mam, c’est mille fois mieux qu’à Ibiza !
Non, personne ne va me demander ma carte d’identité, je vais sortir mon jeu de majeure-enjouée-qui-se-dandine, le « bouncer » Mr. Muscle me connaît, et puis je suis avec le fils-du-neveu-de-qui-tu-sais ; il a sa table et son jéroboam réservés chaque semaine. Tous les mecs avec nous le savent, leurs parents se connaissent et se fréquentent.
Au bar, qui va se fouler la rate de savoir combien je vais boire ? Il y a trop de monde, on est les uns sur les autres, les uns contre les autres. Pas le temps de vérifier ma date d’anniversaire, la caisse doit enregistrer. Une loi ? Ah bon, ... tu sais quoi, de toute façon, ma carte, elle est falsifiée, je peux aller partout, même acheter au supermarché autant d’alcool que je veux, alors la loi...
Avec les belles voitures rutilantes, rugissantes, on foncera dans la nuit vers le bord de mer ou dans la piscine, ... c’est waw ! l’ambiance qui flotte à l’aube ; on va s’étaler sur les matelas et attendre que les serveurs viennent nous réveiller et nous demander combien de seaux à glaçons on veut et combien de bouteilles dedans. Quelle heure est-il ?
On est bien, ... on ondule dans les flots, la musique est excitante, on est brûlants de soleil, de sable collé à la peau, de volupté, de fièvre.
Je vomis, je suis malade, je titube. Allo, maman, bobo.

Mamans révoltées qui tirent la sonnette d’alarme