Un 15 août à Faraya

M’étant péniblement frayé un chemin parmi les hordes d’adolescents qui déambulaient sans but précis tels des zombies entre Mansour et l’Igloo, et zigzaguant entre une concentration jamais vue de Porsche, Ferrari et autres bolides de même calibre, je parvins enfin à pénétrer dans le saint des saints. À savoir les jardins du Mzaar où se tenait l’exposition annuelle tant attendue par tous les badauds de la jet-set qui se retrouvent un jour par an à Faraya.
Vision dantesque : une multitude de stands et d’exposants qui exposent tout et rien en même temps s’offre à mes yeux inquiets et horrifiés. Une musique tonitruante et assourdissante m’agresse les tympans déjà mis à rude épreuve par des nuées de moutards hurlants qui courent en tous sens suivis par des Asiatiques tenant soit une cuillère d’une bouillie indéfinissable que le morveux en question ne veut pas avaler, soit un biberon tombé maintes fois par terre et recouvert de cette bonne vieille terre du Kesrouan. Un essaim de nanas botoxées et maquillées comme au mariage princier de Monaco et tenant à peine en équilibre sur leurs talons aiguilles, arborant leur dernière acquisition de chez Dior et qui se croient à un défilé de mode, feignent de s’extasier sur les articles proposés par leurs amies qui possèdent un stand et qui vendent toutes sortes d’objets et colifichets en grande majorité inutiles. D’ailleurs, on est obligé d’en acheter pour faire plaisir. Derrière, traînent quelques maris endormis, mal remis de l’arak du déjeuner, qui en ont marre de tous ces flonflons et ne rêvent que d’une chose : se tirer de là au plus vite et retrouver le confort d’une sieste méritoire au chalet.
Les hi, kifak, ça va, chou vous êtes là ? fusent de tous côtés. Je me fais haler par une propriétaire de stand qui me demande si je ne veux pas offrir ce magnifique collier à ma douce moitié. Ma réponse négative et abrupte ne semble pas la démonter et, sûre d’avoir ferré un gros poisson, son insistance augmente au fur et à mesure que l’envie d’être ailleurs me submerge. Fuyant les feux d’artifice dont le bruit abominable réveille en moi des sombres souvenirs de guerre, je prends mes jambes à mon cou, me précipite hors de ce cirque, retrouve mon vieux tacot qui détonne au milieu des belles bagnoles rutilantes et me dirige à toute vitesse vers Harissa, me rappelant que c’est la fête de la Vierge après tout.

Jean-Paul KHOURY