Le père Noël est mort

Ça sonne un peu comme Nietzsche, en moins dramatique.
J'assassinais moi-même le père Noël à l'âge de 6 ans, peut-être avant, ou alors après. Je ne sais pas. Je ne m'en souviens plus.
J'assassinais moi-même ce vieux monsieur à la barbe blanche sans défense, en me cachant pour voir les chaussons de mes parents déposer les cadeaux sous le sapin à la place des bottes noires en caoutchouc de ce monsieur que j'attendais tous les 24 décembre.
Le père Noël est mort. Et c'était de ma faute. Ma bêtise de petite fille, qui me poussa à étouffer la part de rêves qui venait avec ce Robin des Bois hivernal.
Et si je pouvais retourner à mon enfance. Et si je pouvais avoir 6 ans de nouveau.
Et si je pouvais rédiger quelques mots pour me sentir moins coupable de l'avoir tué.
Très cher père Noël, je vais devoir vous ressusciter le temps de quelques mots.
Fait-il tellement froid au pôle Nord ? Tous les enfants ont-ils de quoi s'habiller pour ne pas tomber malade ?
Parce que ici, vois-tu père Noël, je vois des enfants courir dans les rues avec des boîtes multicolores. Ils s'accrochent aux vitres des voitures et vous implorent de leurs yeux tristes, pour qu'on leur glisse un peu de monnaie. Je ne sais pas si cette feuille de papier va les réchauffer, mais j'aimerais bien leur donner tous les sous que j'ai dans ma tirelire « cochon-rose ».
Les grands font semblant de ne pas voir, et de ne pas entendre.
Oh ! Père Noël, si seulement je pouvais enlever mon anorak et le leur donner. Si seulement je pouvais leur donner un bol de soupe pour ne plus les voir grelotter.
Pouvez-vous distribuer un peu de chaleur cette année ? Est-ce trop vous demander ?
Et puis un petit livre pour chacun. Un livre, père Noël, ça aide à s'évader, non ? Ça aide à oublier les claques qui vont arriver parce qu'il n'y a plus de sous.
Et ces vieux... Ces vieux qui vagabondent ; ils sont moins vieux que vous, père Noël. Mais leurs familles les ont abandonnés. Ils sont seuls et tristes et errent. Il leur arrive parfois de venir chez nous pour vendre des chaussettes ou des œufs frais, parce qu'ils ont une poule. Ils s'installent sur le bord de la route et tendent leurs mains. Ils mendient.
Père Noël, pouvez-vous leur donner une peu de tendresse cette année ? Pouvez-vous les emmener  fêter Noël quelque part, en famille, et leur offrir le temps d'une valse la nostalgie du passé ?
Et cette femme, oui, elle.
Qui se cache derrière ce rideau tout fripé. Qui a peur de croiser votre regard.
Savez-vous qu'elle était très belle avant d'épouser son amoureux ? Elle avait les cheveux couleur de jais, et toutes les rues se réveillaient quand elle riait aux éclats. Elle ne ressemble plus à la photo posée sur son petit chiffonnier. Pourriez-vous lui offrir un bouclier cette année pour se défendre lorsque son mari va se mettre à la gifler parce que la dinde n'a pas la bonne couleur ?
Pouvez-vous lui offrir un grand géant pour la défendre ? Ou juste un peu de courage, pour ranger ses affaires et quitter le cercle de la violence dans lequel elle vit.
Et toutes ces familles qui ne peuvent même plus manger à leur faim. Père Noël, pouvez-vous entendre le cri de ces hommes qui courent matin, midi et soir, et qui, à la fin, n'arrivent même pas à mettre un sac de pain sur la table ?
Ces familles qui se réchauffent à la bougie. Père Noël, pouvez-vous les aider ? Leur donner un grain à planter dans la terre ? Je suis sûre qu'ils n'auront pas de problèmes pour s'en occuper. Il suffit d'appeler ce grain « espoir », et le voir grandir dans leurs cœurs. Vous verrez, père Noël.
Ils se battront, mais ont juste besoin de soutien.
Pouvez-vous leur offrir des béquilles pour qu'ils se remettent sur pied ? Ou alors juste quelques rayons de soleil, pour les bercer et  leur permettre de continuer bataille ?
Dites, père Noël, vous m'entendez ?
Je sais que ça ne va pas servir à grand-chose, mais je suis tellement désolée de vous avoir tué.
Parce que depuis mes 6 ans, j'ai grandi malgré moi. Parce que je vous ai tué sans même savoir où cet acte allait me mener. Et mes yeux ont vu la misère, et mon âme côtoie chaque jour des larmes qui ne m'appartiennent pas, des histoires qui sont tellement loin de la mienne.
Et des histoires, il y en a encore un tas, je n'ai que très peu d'espace pour en faire la liste.
Alors, père Noël?
Le père Noël est mort.
Ça sonne comme une phrase d'adultes, qui n'ont pas compris l'essentiel.