Quand il est mort l'artiste,
Le grand dessinateur,
Une toile au teint triste
A perlé des hauteurs
Sur le monde de l'art
Qui a perdu sa piste,
Qui a perdu son fard,
Le plus gai sur la liste.
Il a jeté son encre
Vraie, qui n'a pas taché,
Mais il a levé l'ancre
Et il nous a lâchés,
Pour laisser des portraits
Plus vivants que leur être,
Et priver de ses traits
D'autres portraits à naître.
Quand il est mort l'artiste,
Le grand illustrateur,
Le caricaturiste,
Le crayon enchanteur,
Le monde du spectacle,
Politiciens, acteurs...
Ont perdu un miracle,
Ont perdu leur auteur.
Quand il s'est désinscrit
D'ici, le photographe,
Après avoir écrit
D'un jet son épitaphe,
Des anges et des saints,
Attirés par l'offrande
De son dernier dessin,
Ont placé leur commande.
Et quand il est entré
Avec son pinceau leste,
Et d'un air concentré
Dans l'atelier céleste,
Il fut pris de l'ardeur
Qui lui est naturelle
Pour « croquer » les splendeurs
De la vie éternelle.
Ronald BARAKAT
Il a jeté son encreVraie, qui n'a pas taché,Mais il a levé l'ancreEt il nous a lâchés,Pour laisser des portraitsPlus vivants que leur être,Et priver de ses traitsD'autres portraits à naître.
Quand il est...
commentaires (0)
Commenter