Le monde coule et elle roucoule

Elle vit au cœur de Beyrouth, dans le quartier d'Achrafieh. L'immeuble où elle a récemment emménagé est entouré de maisons libanaises traditionnelles et de nouveaux buildings en cours de construction. La matinée, le vacarme des chantiers l'assourdit, mais elle ne s'en plaint pas. Toute la journée, elle reste immobile comme figée et paralysée dans l'espace et le temps. SOS ! Le patrimoine libanais est menacé !
Elle demeure imperturbable, rigide comme une statue.
Au secours ! Le pays entier est au bord du gouffre et risque de s'effondrer. Toujours impavide. Qui sera le prochain président du Liban ? Elle ne s'en soucie guère. Jusqu'à quand demeureront paralysés le gouvernement et le Parlement ? Bof ! Les élections parlementaires auront-elles lieu ? Elle s'en moque. Y aura-t-il une troisième guerre mondiale ? Elle roucoule. Quand la guerre en Syrie prendra-t-elle fin ? Et le Hezbollah, décidera-t-il enfin de rentrer au bercail ? Ça lui est égal. Rien ne semble l'ébranler, ni les 160 000 personnes fauchées par la guerre qui fait rage juste à côté, encore moins le million et demi de réfugiés que le pays où elle vit accueille.
Qui est Bachar el-Assad ? a) un ophtalmologue, b) un podologue, c) un monologue, d) le plus grand humaniste du XXIe siècle, e) autre ?
Qui est Hassan Nasrallah ? a) un chat persan, b) un rossignol, c) un canari jaune, d) sans commentaires, e) le plus grand stratège que le Liban ait connu, f) oui-oui victoire de Dieu ?
Yes ! On y est presque, c'est chaud, ça brûle, c'est d'une actualité brûlante, on est à deux doigts. Oui, un peu plus en avant. Non, un peu en arrière. Plus à droite, non à gauche. Ah non, non, ce n'est pas fini à la fin ! On arrête d'insister. Elle ne saura jamais rien de tout cela, la pauvre petite pigeonne. Il y a une dizaine de jours, elle a jeté son dévolu sur un trou dans le mur du balcon de ma chambre. Un trou vieux comme la guerre qui a ravagé mon pays. Un trou béant comme nos plaies qui saignent à ciel ouvert. Un trou jamais rafistolé par nonchalance ou parce qu'on n'a jamais réalisé que la guerre était finie. Un trou noir comme celui de notre mémoire et de notre histoire. Les vieux chênes et les cèdres millénaires peuvent toujours bouder, la gentille petite pigeonne a décidé de construire son nid dans ce trou. À l'aide de quelques vieilles branches desséchées, glanées de ci de là.
Du matin jusqu'au soir, elle couve son œuf. Elle ne pense ni à Bachar ni à l'ayatollah Khamenei. Ni à Kerry, ni à Lavrov, ni à Fabius, ni à Hague, ni à Zarif, ni à Fayçal. Ni à Erdogan ni à Maliki. Ni à Netanyahu ni à Abbas. Ni à Obama, ni à Hollande, ni à Merkel, ni à Rohani, ni au roi Abdallah. Ni à Aoun, ni à Geagea, ni à Hariri, ni à Nasrallah, ni à Joumblatt. Ni à l'inflation, ni au chômage, ni à la récession, ni à la dette publique, ni à la nouvelle grille des salaires, ni à comment la financer. Ni à la crise économique mondiale. Ni à Daech, ni au terrorisme, ni à toutes les injustices terrestres. Ni à la violence contre les femmes et les enfants, ni à la peine de mort, ni aux peines du monde, ni à la mort. Du matin jusqu'au soir, elle ne pense qu'à l'œuf qui va bientôt éclore et d'où sortira un petit pigeonneau.
Chouette ! Ce soir, c'est la pleine lune ! Ça tombe à point !
Je vais la prier de me changer en pigeonne. Et que d'autres s'amusent à jouer aux louves. Car il me vient tout à coup à moi aussi comme une envie de roucouler.