Allô, à l’eau

1er septembre 2002. Un ministre court sur pattes, rondouillard et un brin déplumé, hurle son désespoir : « Allô, allô, allô, à votre bon cœur, messieurs dames, achetez mon cellulaiiiiire ! Un réseau GSM tout neuf, que je viens de piquer à deux sociétés privées. La charité pour mon réseau, messieurs daaaames, Dieu vous le rendra ! Allô, allô, allô... » Rien n’y fait. Ni pépiement imbécile ni ronronnement idiot. Depuis la veille à minuit, le petit bidule, pendant dix ans substitut sexuel de tous les Libanais, est frappé d’impuissance. Jean-Lui-Lui des PTT est littéralement vidangé. Parachuté à la tête de ce hangar, davantage pour sa fidélité que pour ses fulgurances, le ministre est lahoudolâtre jusqu’au trognon. Aussi a-t-il juré de se faire la graisse de ce Saoudien qui le nargue, et n’arrête pas de lui savonner la planche à la gomme arabique. L’autre berge du caniveau : Rafic à fric, dit Bouboule, dit Bibendum, dit aussi le Surchargé pondéral. Privé lui aussi de son suppositoire GSM, il écume de rage contre ce Rantanplan mou de la phalange, qui a fait main basse sur sa ligne privée ultrasecrète. Tu sais, celle qui n’est connue seulement que d’un millier de magouilleurs. Puis y a Émile 1er, qui vient nous visiter entre deux avions et s’amuse à jouer son poulain contre l’Enflure. Match nul. La fine fleur de la technologie la plus avancée s’apprête à tomber dans l’escarcelle d’une administration corrompue et vérolée. Je vois d’ici le duc de Berry du Perchoir baver à grandes eaux pour tenter de recaser ses derniers larbins au chômedu. « Allô, allô, allô, à votre bon cœur, messieurs dames, achetez mon cellulaiiiiire ! » Cri pathétique dans le désert ? Tiens, fume ! Si France Télécom ne répond plus, y en a une autre qui répondra certainement. « Allô, j’écoute, ici Syrie Téléloukoum »... Gaby NASR