De l’eau-forte à l’aquarelle

Où est passée notre colère? S’est-elle diluée dans nos nuits sans sommeil ? Nos jours sans contours? Notre pays flou ? S’est-elle transformée en quelque chose d’autre? Tout se passe comme si notre révolte contre l’incapacité de nos dirigeants à diriger s’était dispersée dans une sorte d’impuissance collective : celle des citoyens à réclamer et celle des responsables à répondre. On en vient à regretter l’optimisme d’octobre 2019 où, naïvement, on croyait demander des comptes, exiger des démissions, insulter à gorge déployée, ignorant que déjà notre barque voguait sans capitaine ni équipage. Si l’incroyable énergie de ce mouvement a servi à quelque chose, c’est de révéler la vraie nature du mandat Aoun dans toutes ses composantes, anciennes et contemporaines : déjà les pirates étaient à bord, déguisés en ce qu’on voudra.

La question aujourd’hui n’est pas de savoir où nous allons, mais où l’on nous emmène. Que fait-on quand on est agglutiné dans un vaisseau fantôme, voguant vers des étapes plus dangereuses et incertaines les unes que les autres, des 40es rugissants aux 50es hurlants, aux 60es déferlants, sans autre option que croiser les doigts et espérer les franchir plus ou moins indemne ?

Le médecin suisse Marcel Junod, ancien vice-président du CICR, appelé en renfort au chevet de la population japonaise dévastée par le bombardement atomique de Hiroshima, témoigne, dans un texte posthume : « Les gares sont noires de monde, chacun fuit les cités, mais aucun désordre n’apparaît car le Japonais est naturellement discipliné. Les typhons et les tremblements de terre l’ont habitué à dominer sa panique. » Et si le secret de la puissance du Japon était dans cette capacité des Japonais à s’organiser comme les cellules d’un même corps aussitôt que celui-ci est en danger ?

Après avoir subi (en plus d’une classe politique incapable et vendue qui nous sert de typhon et de tremblement de terre combinés) la troisième explosion non atomique du XXIe siècle, que nous faut-il pour nous auto-discipliner et ainsi assurer notre survie collective ? Mais non, chaque communauté veut, au Liban, faire membre à part, et le corps ne parvient pas à synchroniser ses mouvements, bouge dans tous les sens, se débrouille malgré tout pour respirer encore, par habitude, ce qui permet d’applaudir le triomphe du chaos et la force de la résilience.

Notre colère se retourne contre nous-mêmes. D’eau-forte, elle se fait aquarelle. Elle traverse les infinies nuances de la tristesse, de l’abattement, mais aussi de la joie démente, elle se mue en musique, en danses barbares, en nuits sans fin, prend les couleurs de la haine ou de l’amour inconsidérés, incandescente au crépuscule, radieuse au petit matin, sans fond, sans fin, sans objet, découvrant qu’elle peut encore, même quand elle n’en peut plus.

Se peut-il que nous ayons survolé toutes les étapes du deuil pour nous arrêter sur celle-ci, la colère, sentiment dévastateur et stérile entre tous ? Après la colère, viennent l’acceptation puis la construction, dit le schéma un peu sommaire qui détaille cette traversée.

Reconstruire, oui, mais quoi? Quel pays avant de nous construire individuellement ? Avec quels haillons nous tailler un vêtement neuf? Quel est le cerveau qui réussira à accorder nos membres épars et en ordonner l’équilibre? Se trouve-t-il une recette qui a fonctionné dans le passé et que l’on pourrait reproduire aujourd’hui ? Ou bien resterons-nous l’éternel brouillon d’une région et d’un monde qui se cherchent encore – peut-être sans volonté de se trouver, sans autre destin que d’être remis sur le métier ?