Trente journalistes tués au Levant depuis un an...
Trente bourgeons cueillis avant de fleurir...
À chaque cueillette, la même scène : une maman en deuil qui sème ses larmes dans la terre encore chaude qui vient de recevoir son enfant.
Et à chaque cueillette, la même mise en scène : des politiciens qui sèment des paroles au vent.
Encore des mots, toujours des mots, les mêmes mots, rien que des mots.
Paroles et paroles et paroles, paroles et encore des
paroles.
À vous, chers politiciens, est dédiée cette chanson.
Trente journalistes tués à cause de leurs mots, de leurs mots tactiques qui font sonner faux vos mots.
Trente mères flétries, fanées, dont le destin est de porter du noir, de poser des fleurs sur les tombes et... d’écouter vos paroles. Si vous saviez comme elles ont envie d’un peu de silence.
À vous, vendeurs de paroles et acheteurs de voix, elles ont simplement envie de dire: «Vous avez notre parole: vous n’aurez pas notre voix.»
Rita KHORIATY
Trente bourgeons cueillis avant de fleurir...
À chaque cueillette, la même scène : une maman en deuil qui sème ses larmes dans la terre encore chaude qui vient de recevoir son enfant.
Et à chaque cueillette, la même mise en scène : des politiciens qui sèment des paroles au vent.
Encore des mots, toujours des mots, les mêmes mots, rien que des mots.
Paroles et paroles et paroles, paroles et encore des
paroles.
À vous, chers politiciens, est dédiée cette chanson.
Trente journalistes tués à cause de leurs mots, de leurs mots tactiques qui font sonner faux vos mots.
Trente mères flétries, fanées, dont le destin est de porter du noir, de poser des fleurs sur les tombes et... d’écouter vos paroles. Si vous saviez comme elles ont envie d’un peu de silence.
À vous, vendeurs de paroles et acheteurs de voix, elles ont simplement envie de dire: «Vous avez notre parole: vous n’aurez pas notre voix.»
Rita KHORIATY
Trente journalistes tués au Levant depuis un an...Trente bourgeons cueillis avant de fleurir...À chaque cueillette, la même scène : une maman en deuil qui sème ses larmes dans la terre encore chaude qui vient de recevoir son enfant.Et à chaque cueillette, la même mise en scène : des politiciens qui sèment des paroles au vent.Encore des mots, toujours des mots, les mêmes mots, rien que des mots.Paroles et paroles et paroles, paroles et encore des paroles.À vous, chers politiciens, est dédiée cette chanson.Trente journalistes tués à cause de leurs mots, de leurs mots tactiques qui font sonner faux vos mots.Trente mères flétries, fanées, dont le destin est de porter du noir, de poser des fleurs sur les tombes et... d’écouter vos paroles. Si vous saviez comme elles ont envie d’un peu de silence.À vous, vendeurs de...
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