Les Libanais, quand ils écrivent, quand ils filment, quand ils bâtissent,
Le font en fragments d’eux-mêmes : des éclats de mémoire et d’oubli.
Et la lumière, superbe, de leur Méditerranée, qui suinte de chaque interstice,
Éclabousse les murs, danse sur leurs paupières mi-closes.
Il n’y a jamais de silence.
Partout, les voix des êtres aimés, les discussions sans fin, à toute heure du jour et de la nuit,
Le tumulte des rues congestionnées, les palabres des voisins sur leurs balcons-jardins,
Les chaises alignées devant l’épicerie, assemblées spontanées pour toujours faire communauté.
Une cacophonie heureuse.
Alors, quand les fragments parlent, ils portent avec eux les voix bavardes et taquines de ce maudit – merveilleux, merveilleux – pays, qu’on quitte souvent mais qui ne vous quitte jamais.
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