Courez, abreuvez-vous
Du sang de vos victimes ;
Courez, régalez-vous
De leur chair brûlée.
Ce n’est pas moi, c’est elle
Dit-il au Dieu très haut ;
Il s’est retrouvé nu,
Vous le serez bientôt.
Pour ces enfants qui pleurent
Et ces mères esseulées,
Pour ces pères qui meurent
Et ce monde éploré
J’irai cracher sur vos tombes.
Pour ces bras qui se tendent
Et ces mains qui se tordent.
Pour tous ces orphelins
Et tous ces noirs matins,
J’irai cracher sur vos tombes
Ô vous qu’on disait grands,
Vous qu’on croyait puissants,
Vous n’êtes que pantins
Qui jouent aux plus malins
Que tous ces morts-vivants
Que ces milliers sans toit,
Que l’humanité entière
Aillent cracher sur vos tombes
Et que l’histoire le dise.
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