Journée de ski

Magnifique journée ensoleillée. Depuis la veille, ayant consulté la météo, il se réjouissait à l’avance de pouvoir profiter des joies de la glisse sur la poudreuse. Ayant embarqué ses skis et tout son équipement à bord de son vieux 4x4 bringuebalant, il se dirigeait joyeusement vers les cimes enneigées. Il déchanta assez vite.

Embouteillage monstre, désorganisation totale. Il lui fallut trois heures pour parcourir les trois derniers kilomètres menant au parking de la station.

Les quelques policiers bedonnants et rondouillards au regard torve de la municipalité locale, complètement dépassés, se désintéressaient de la question. Le parking étant bondé, il lui fallut se garer en bloquant d’autres bagnoles, mais dans le foutoir existant, personne n’en avait cure. Des centaines d’autobus, autocars et autres véhicules hétéroclites vomissaient des hordes d’une faune de malabars composée d’individus armés de derbakés et dansant entre les voitures au son d’une musique arabe aussi étourdissante que tonitruante.

Soixante dollars plus tard, le prix du ticket journée, et s’étant frayé un passage jusqu’au bas des remontées, il eut à jouer des coudes et à marcher sur les skis des autres dans une bousculade effroyable afin d’obtenir son tour au télésiège. Trente secondes après s’être installé sur le siège de la remontée mécanique, le télésiège dinosauresque et poussif datant de Mathusalem rend l’âme. Il est bloqué, par un froid de canard, à 10 mètres au-dessus du sol pendant 30 bonnes minutes.

Arrivé au haut des pistes, il s’inquiète de devoir redescendre trop vite et d’avoir à affronter les sauvages qui s’entre-tuent en bas. Il décide d’aller lentement et de faire le parcours le plus long afin de profiter plus longtemps de la descente. Il finit dans un café au bas d’une piste envahie par une horde de bimbos dont le corps, du front jusqu’aux orteils gonflé au botox, est en haut risque d’éclatement dû à l’altitude.

Une meute d’Asiatiques affublées de vieux anoraks élimés, défraîchis, trop vieux et trop grands de leurs patronnes entourent les moniteurs de ski : “Madame wants baby with Jo not with Samir.”

Renonçant à remonter les pistes, il commande une mankouché facturée à 10 000 livres et un chocolat à 6 000.

Bonjour le calme des montagnes. La musique est assourdissante. Les mômes chialent et se roulent par terre en se tortillant, les nanas se pavanent, les hommes comptent discrètement s’ils ont encore assez d’argent pour régler les factures dignes du budget spatial de la NASA des locations de skis, de tickets remontées et de moniteurs et de tous les faux frais qui vont avec. Il décide de rentrer chez lui. Embouteillage toujours et encore. Il lui faut quatre heures pour rentrer à Beyrouth. Il est esquinté. 

Heureusement que la saison de ski est finie. Il faut maintenant affronter celle des plages.