Fléchettes A Man for All Seasons*

Vendredi. Le jour de la semaine où il n’arrive que de bonnes choses. Surtout à partir de trois heures de l’après-midi. Si on avait eu le 13 avec, ç’eût été le climax garanti. Comme le quorum. Place de l’Étoile (jaune ?). Mais bon, on ne peut pas vouloir tous les bonheurs. C’est déjà bien comme ça. C’est même un peu trop. Vu que vendredi, c’est la fête à Vendredi. Notre exact alter ego. L’esclave consentant de cet équivoque (Mrs ?) Robinson qui se crut Zoé. Lointaine coïncidence : vendredi 3 septembre 1870, après la défaite, soulèvement à Paris. Blanqui, et d’autres députés du peuple souverain, restent depuis lors appelés les septembristes. Les nôtres n’ont rien de révolutionnaire. C’est plutôt même le contraire. En ce vendredi 3 septembre 2004, le vin est tiré, il faut le boire. Jusqu’à la lie. Jusqu’à la chienlit. L’ivresse rouge me monte à la tête. Je me sens, étrangement, honteux et fier. Honteux d’être de la même race que ces égarés orgueilleux dont la foi reste la patrie. Et qui, insouciants du numerus clausus, veulent défendre, contre mon gré, l’indépendance, la souveraineté, la liberté, la pureté, la probité. Ou cette dignité d’homme si inconfortable. Pour qui aime à se mettre à table. Devant le gâteau. Devant le fromage du corbeau de la fable. Ou devant les SR. D’ici ou d’ailleurs. Fier d’appartenir à cette sainte engeance de bipèdes que leur profonde humilité porte à accepter, à supplier même, qu’on les traite en pensionnaires soumis de la Société protectrice de nos amies les bêtes. La Spa Accountability Act. Une cohorte qui est légion. À l’image, terrible, de ces démons qui avaient pris possession d’un troupeau de porcs. Et que le Seigneur avait chassés. Comme il l’avait fait pour les marchands du Temple. Mais quels coups de fouet, quelles imprécations d’évêques pourront jamais extirper à la fois. Les stratèges intrus. Et les satrapes du cru. J.I. *De Fred Zinneman, 1966. L’amitié indocile, mortelle, de saint Thomas More pour un tyran, Henry VIII d’Angleterre. Avec Paul Scofield, John Shaw. Et, accessoirement, the great Orson Welles.