//Et toi ? Tu préfères ton père ou ta mère ? //
Désarmer la psychanalyse, choisir la politique du non-choix, barrer entre deux cases, cultiver la « neutralité bienveillante » qui adhère aux derniers critères sociaux.
Étouffer l’inconscient parano mégalo qui avance sur la pointe des pieds pour se suspendre sur le bout de la langue.
Je retiens. Je maintiens. Je contrôle.
Épuisant de tourner autour en faisant les cent pas avant de cracher un mot. Au lieu de prendre le chemin le plus court.
Retourner sa langue. Compter jusqu’à quand si on ne compte même pas sur soi ?
C’est pourtant joli, les quatre vérités crues crachées. Tactile.
Croire qu’on raconte, se dire qu’on explique. Toucher, foudroyer, bouleverser, les mots s’entremêlent, en quête d’émotion. On regarde entre les lignes, scrute les ponctuations, interprète les silences, analyse les soupirs. Qui a osé dire qu’ils n’étaient qu’accessoires, les mots ? Qu’une image vaut mieux que mille mots? Ils manipulent, ils aimantent, ils mentent.
Ce n’est pas au hasard qu’on les lie et ce n’est pas par hasard qu’ils donnent des frissons dans le dos et cette boule de chaleur au creux du ventre.
Les mots font mal, et puis cajolent et puis consolent. Les mots cachent, les mots masquent. Créent des distances. Dressent un paravent. Figent dans l’espace temps.
Évanescence en pleine effervescence. Résistance.
Maudit mot dit.
Désarmer la psychanalyse, choisir la politique du non-choix, barrer entre deux cases, cultiver la « neutralité bienveillante » qui adhère aux derniers critères sociaux.
Étouffer l’inconscient parano mégalo qui avance sur la pointe des pieds pour se suspendre sur le bout de la langue.
Je retiens. Je maintiens. Je contrôle.
Épuisant de tourner autour en faisant les cent pas avant de cracher un mot. Au lieu de prendre le chemin le plus court.
Retourner sa langue. Compter jusqu’à quand si on ne compte même pas sur soi ?
C’est pourtant joli, les quatre vérités crues crachées. Tactile.
Croire qu’on raconte, se dire qu’on explique. Toucher, foudroyer, bouleverser, les mots s’entremêlent, en quête d’émotion. On regarde entre les lignes, scrute les ponctuations, interprète les silences, analyse les soupirs. Qui a osé dire qu’ils n’étaient qu’accessoires, les mots ? Qu’une image vaut mieux que mille mots? Ils manipulent, ils aimantent, ils mentent.
Ce n’est pas au hasard qu’on les lie et ce n’est pas par hasard qu’ils donnent des frissons dans le dos et cette boule de chaleur au creux du ventre.
Les mots font mal, et puis cajolent et puis consolent. Les mots cachent, les mots masquent. Créent des distances. Dressent un paravent. Figent dans l’espace temps.
Évanescence en pleine effervescence. Résistance.
Maudit mot dit.
//Et toi ? Tu préfères ton père ou ta mère ? // Désarmer la psychanalyse, choisir la politique du non-choix, barrer entre deux cases, cultiver la « neutralité bienveillante » qui adhère aux derniers critères sociaux.Étouffer l’inconscient parano mégalo qui avance sur la pointe des pieds pour se suspendre sur le bout de la langue.Je retiens. Je maintiens. Je contrôle.Épuisant de tourner autour en faisant les cent pas avant de cracher un mot. Au lieu de prendre le chemin le plus court. Retourner sa langue. Compter jusqu’à quand si on ne compte même pas sur soi ? C’est pourtant joli, les quatre vérités crues crachées. Tactile. Croire qu’on raconte, se dire qu’on explique. Toucher, foudroyer, bouleverser, les mots s’entremêlent, en quête d’émotion. On regarde entre les lignes, scrute les ponctuations,...