Impression Andrea

Je ne l’ai pas connue. Ou alors toute petite. Juste vu cette photo avec des yeux à manger le ciel. C’est après que l’on comprend ce que les yeux veulent dire. Il devrait y avoir un âge réglementaire pour mourir. Sûrement pas 18 ans. Sûrement pas à peine le bac en poche, pour en faire quoi, là-bas ? Un drame de la vie ordinaire. Dans ce Liban tout petit où tout le monde est si proche de tout le monde, un drame qui n’est ni du terrorisme ni de la guerre est d’autant plus poignant. D’avoir tant pris de coups, la peur au ventre, l’angoisse à la fenêtre ; que la vie reprenne et l’on croit la mort vaincue. Longtemps l’instinct nous a dicté ces consignes que le reste du monde ignore : ne circule pas aux heures de pointe, évite les cinémas, les cafés en terrasse, les centres commerciaux. S’il prend à un chef de s’offrir un discours, ne sors pas avant, ne sors pas après, file pendant qu’il parle, entre deux « tirs de joie ». Oui. On ne songeait plus à ces mots des pauvres gens : ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid. Mets ta petite laine ? Attache ta ceinture ? Je nous regarde. Les adultes que la guerre a fait de nous trop vite ne donnent pas envie de grandir. Nos enfants vivraient bien deux enfances plutôt qu’une, la nôtre, perdue, et la leur à la manière des phalènes, trop près de la lumière. Andrea n’a pas attaché sa ceinture. Elle n’aimait pas les entraves. Libre et belle à désarmer la mort même. Elle voulait des amis et rire, du rimmel et danser jusqu’au ciel. Y en a même qui disent qu’ils l’ont vu s’envoler. Qui aurait pu retenir Icare ? Fifi ABOU DIB