Que faire de la terre pyromane de mes hanches ?
De mes jambes croisées en lotus
sur des ombres ? Que faire de mes doigts
sans l’oiseau de ton aine, son perchoir de lie ?
Que faire de tout ce temps qui nous tient
comme des rats, effeuillant nos poumons
dans le plomb de l’attente ? Un boulet dans la gorge,
une prison dans la peau, je passe
d’une rive à l’autre.
Dans mon corps-cithare du silence, ta voix
pince un sanglot. Aucun son ne me répand
dans l’absence.
Que faire de la terre pyromane de mes hanches ?
De mes jambes croisées en lotus
sur des ombres ? Que faire de mes doigts
sans l’oiseau de ton aine, son perchoir de lie ?
Que faire de tout ce temps qui nous tient
comme des rats, effeuillant nos poumons
dans le plomb de l’attente ? Un boulet dans la gorge,
une prison dans la peau, je passe
d’une rive à l’autre.
Dans mon corps-cithare du silence, ta voix
pince un sanglot. Aucun son ne me répand
dans l’absence.
De mes jambes croisées en lotus
sur des ombres ? Que faire de mes doigts
sans l’oiseau de ton aine, son perchoir de lie ?
Que faire de tout ce temps qui nous tient
comme des rats, effeuillant nos poumons
dans le plomb de l’attente ? Un boulet dans la gorge,
une prison dans la peau, je passe
d’une rive à l’autre.
Dans mon corps-cithare du silence, ta voix
pince un sanglot. Aucun son ne me répand
dans l’absence.
