La poésie d’un balai qui prend forme, patiemment, tige après tige, fabriqué par des mains magiques. Métiers et murs en voie de disparition. Et déjà la nostalgie, doucement éclairée par une lumière venue d’on ne sait où.
La poésie d’un balai qui prend forme, patiemment, tige après tige, fabriqué par des mains magiques. Métiers et murs en voie de disparition. Et déjà la nostalgie, doucement éclairée par une lumière venue d’on ne sait où.
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