L’appartement

Des méchancetés sur notre télévision, j’en dis. Pic et pan ! Aussi, pour une fois que j’ai une occasion de dire du mal sur ce qui se fait ailleurs, je ne vois pas pourquoi je vais me gêner. Et de vous préciser les raisons de ma grogne. Savez-vous ce qui a passionné les téléspectateurs français des semaines durant ? J’ai presque honte de l’écrire : un minable spectacle au cours duquel quelques échantillons – sans valeur selon la formule consacrée – ont vécu enfermés dans un loft. À en juger par les résultats de l’audimat, une grande majorité s’est reconnue dans les personnages de ce microcosme auquel, à mon avis, il ne manquait qu’un transexuel et un black pour que le paysage social soit véritablement authentique. Il faut bien vivre avec son temps ! Mais au-delà d’une forme maladive de voyeurisme, ce qui m’a paru le plus affligeant ce n’étaient pas les ébats mais les débats entre les occupants du loft. Comme ils n’avaient rien à se dire, leurs conversations sentaient le terroir dans tout ce qu’il avait de plus terre à terre. La cacophonie en guise de francophonie. Pauvre France ! À quoi d’ailleurs pouviez-vous vous attendre lorsque l’émission s’intitule de surcroît Loft Story ? Plus français que ça, tu meurs ! Et dire que, pendant ce temps, Bernard Pivot faisait ses adieux à son public après des années de bons et loyaux services consacrés à la plus belle langue du monde. Personne n’eut l’air de s’en émouvoir outre mesure alors que, chaque fois qu’un candidat se faisait expulser du loft, c’étaient des pleurs et des grincements de dents. Un très sérieux hebdomadaire titrait Tout Paris est aux pieds des débarqués du loft. Pourquoi ne pas leur proposer, dès lors, d’animer un futur Bouillon d’inculture ? P.-S.: The Apartment, film de Billy Wilder avec Jack Lemmon, Shirley MacLaine.