Plus rouge... tu meurs

Coucou, te revoilà, Val. Patron des amoureux. C’est ta fête aujourd’hui. Du haut de tes 1 731 ans, tu contemples le temps qui fuit … au rythme effréné des marguerites effeuillées : «il m’aime, un peu, beaucoup, passionnément, à la folie» Aimer, Val, c’est si beau. Mais c’est si utile aussi, nous matraque la pub à longueur de soirées. Si utile de vivre à jamais un songe. Le songe du futile. Pour toi Val, on fait monter les enchères des as de cœur. Plus rouge, plus beau, plus gros, tu meurs. Pour toi Val, cœurs, fleurs, ballons... s’adonnent à la débauche. Comme autant de pièces à conviction. Pour toi, Val, on se déguise en «Perrault» : un nez rouge humant une brassée de roses rouges ; des doigts fourrageant dans des chocolats enrobés de papier rouge ; à dîner, où coule à flots le vin rouge, on enfile un pull rouge. Chaperon-rouge, rouge comme une pivoine, est essoufflée de bonheur. Et celui qui rira aura autant de tapettes qu’il voudra. Val, quel spectacle tu déploies ! On en a le tournis. Nos yeux jonglent avec l’espace et le temps. Au cocktail exotique de la fièvre du 14 février, viennent s’ajouter les rescapés de Noël et de Ramadan. Sapins, guirlandes, étoiles flirtant avec les croissants de lune, qui ornent encore certaines rues. Deux fêtes. Un mois et demi. Et les ornements sont toujours là. Vont-ils terminer leur carrière en célébrant aussi l’Adha, la naissance du Prophète, Pâques ? Beyrouth, conservatoire des monuments festifs, aime la fête. Et Val entreprend d’occuper le devant de la scène, avec une harassante prodigalité. Le spectacle est pour le moins haletant. Marqué par le marketing.