IMPRESSION Éphémère

À la sortie de la Quarantaine, en direction du Nord, c’est l’heure où les camelots agitent leurs peaux de chamois en chèvre estampillée biche. À cet endroit, les conducteurs sont englués dans une circulation toujours problématique. Avant leur pare-brise, c’est d’abord leurs fronts qu’ils cherchent à éponger. Par l’effet de la chaleur, la lumière ondule au-dessus de l’asphalte qui, sur le pont, semble muer par plaques. Ce pont « provisoire », on l’a tant emprunté depuis tant d’années qu’on ne s’inquiète même plus, une fois là-haut, qu’il tangue ou qu’il chavire. Sous le soleil, on y aperçoit la mer étale. Des mannequins androïdes, en mal de vitrines, reflètent de leur visage absent la résignation des gens qui passent. Des effluves de friture s’élèvent des snacks agglutinés plus bas. Une crasse fuligineuse déposée par les échappements dévore les couleurs. Ici, sans la magie de la lumière dont la mer si proche se joue à souhait, tout se fondrait dans une uniformité grisâtre. Quelques efforts d’urbanisme se sont pourtant déployés par à-coups pour humaniser ce lieu désespérément laid.
L’un de ces sursauts date…qui s’en souvient ? Il s’agissait d’enguirlander le pont pour Noël. Une nuit, il fut doté de deux rangées de lampadaires. Grossièrement soudées aux garde-fous, des tiges de fer noir, ornées d’étoiles (Noël !) et surmontées de globes opalescents, rythmaient la lente ascension des voitures et répondaient au soulagement des conducteurs une fois la descente engagée. Le premier jour, c’était gai.
Le lendemain, ça ressemblait déjà à ce que c’était au départ : un recyclage de surplus. Puis la saison a passé. Les clochettes des Pères Noël se sont tues, emportant dans leurs derniers échos les tristes éclats d’une fête qui avait déjà beaucoup de mal à convaincre. Et ces étoiles torves et ces globes blafards, qu’il pleuve, qu’il vente ou qu’il fasse soleil, se dressent encore sur leurs herses bancales. Les remous du pont ont beau les secouer, elles tiennent d’une Noël à l’autre. Ce pont de Noël, il relie les années aux années, incruste dans la poussière les fêtes révolues et, comble des combles, conduit droit à un autre pont festif, celui de Jal-el-Dib. Là se dresse une horloge électronique dont le dateur fait encore le décompte des jours précédant l’an 2000. Et tout à l’avenant, sur les routes estivales, des marchands de ballons qui n’ont pas tout compris suent en plein mois d’août sous des capelines rouges et des barbes blanches pour voir si les enfants mordent encore à l’hameçon des mythes.
Est-ce par paresse, par négligence, par la force de l’habitude qui fait qu’on ne voit plus ? Sommes-nous devenus si pauvres que de Noël en Noël les mêmes angelots blêmes, les mêmes guirlandes borgnes « font encore l’affaire » et gardent leurs promontoires jusqu’à la nuit fatidique ? Bientôt ils nous rejoueront leur farce saisonnière, feront semblant de débarquer. Nous ferons semblant d’être surpris, mais leurs lumières hoquetantes signeront une nouvelle Noël loqueteuse. On croit retenir l’éphémère, mais le temps s’emballe. Entre les ponts, quand le soleil y va trop fort, surgit parfois un grand trou noir où vont mourir les étoiles entre les rêves élimés.
Fifi ABOUDIB