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Actualités - Opinion

Pan pan Schubert, le juste prix des choses

On dit qu’aussitôt sur sa tombe un rossignol s’était posé... Schubert, un mètre cinquante sept, bigleux, puceau syphilitique, est mort à trente ans et des poussières. Il n’a donc chanté qu’un seul été. Il n’était pas dans le vent, le vent ne l’a pas emporté.
N’avoue jamais, jamais, marquis si ton boulanger, ton pompiste, ton coiffeur te demandent des nouvelles du dernier «casse-tympan exquis» à la note gratinée. Pisque «t’es un gommeux gominé», ils te feraient payer le triple, mon gros minet... De préférence en matinée.
J.I.
On dit qu’aussitôt sur sa tombe un rossignol s’était posé... Schubert, un mètre cinquante sept, bigleux, puceau syphilitique, est mort à trente ans et des poussières. Il n’a donc chanté qu’un seul été. Il n’était pas dans le vent, le vent ne l’a pas emporté.
N’avoue jamais, jamais, marquis si ton boulanger, ton pompiste, ton coiffeur te demandent des nouvelles du dernier «casse-tympan exquis» à la note gratinée. Pisque «t’es un gommeux gominé», ils te feraient payer le triple, mon gros minet... De préférence en matinée.
J.I.