Il revit, le poète

Il revit, le poète,

Il revit de ses mots

Qu’il a su mettre en fête,

Transformer en rameaux ;

Il revit de ses vies ;

Il revit de ses morts,

Et sa plume en survie

Reprend son plein essor.

Il revit de ses peines

Et de ses joies sans fin,

Ses amours et ses haines

Qui ont grevé sa faim.

Il revit des images

Qui sont des prévisions ;

Il revient comme un mage :

Immuable vision.

Il revit de son encre,

Comme une transfusion,

Il vient jeter son ancre

Dans notre confusion.

Il revit du grand œuvre,

Produit d’un grand esprit ;

Il se remet à l’œuvre

Inculquant ses écrits.

Il revit de son verbe

Toujours pur, toujours beau ;

Il revit de la gerbe

Posée sur son tombeau.

Il revit de refaire

Des vers, au firmament

De l’Orient littéraire,

Fruit de son soufflement.

Du sein des incultures

Il revit de son art,

Fait vivre la culture

Aux repères épars.

Il revit de sa Langue

Qu’il tire du néant,

De son état exsangue,

La met sur son séant.

Il revit de ses lignes

Aux filaments ardents,

Liant de ses insignes

L’Orient à l’Occident.

Il revit, le poète,

L’héritier de Rimbaud,

Et sa plume, il la prête,

Comme on passe un flambeau.

Il revit le prophète,

Mais pas dans son pays !

Dans son cœur et sa tête

Il n’a jamais vieilli.

Il revit d’excellence,

Ce grand ambassadeur

Du Cèdre de l’enfance,

Du français des grandeurs !

Ronald BARAKAT