Ce (tout) petit cafard...

La peur, l’anxiété, la frayeur, l’angoisse, le bouleversement… les phobies. Tant d’émotions qui nous prennent à la gorge parfois, ou souvent. Trop souvent d’ailleurs. 

Comment expliquer à quelqu’un une panic attack due à un cafard mort. Un cafard mort : ni volant ni se faufilant furtivement en dessous du lit. Non, un cafard gisant sur le dos, achevé par les chats de la maison, à moitié déchiqueté, le moindre souffle l’ayant abandonné pour l’éternité. Un cafard mort, inoffensif, petit, et qui aurait été se nettoyer s’il avait touché la main d’un humain. C’est quand même assez impressionnant le nombre de gens qui sont dégoûtés ou qui sont terrifiés par cet insecte qui serait le seul survivant en cas d’irradiation atomique. Hurlements, crise de pleurs, tremblements, tachycardie, paralysie, insomnies, perte d’équilibre, vomissements. Tout genre de manifestations de phénomènes physiques. Et pourtant, on sait que c’est ridicule ; qu’il est un million de fois plus petit que nous ; qu’il s’enfuit quand il nous voit et que de surcroît, il est mort… Rien n’y fait, rien n’y fera. On appellera sa wonder woman de voisine ou son vaillant copain à 2 heures du matin pour qu’ils viennent nous sauver, en ôtant ce cadavre de notre chambre. Ces gens-là qui savent, à force, comment vous êtes. Que c’est irrationnel certes, mais que vous perdez le contrôle, que vous perdez pied… à cause d’un cafard mort. 

Ils le comprennent, parce que tout le monde a (eu) peur de quelque chose ou de quelqu’un. Que l’on soit un requin des finances, une businesswoman accomplie, une artiste charismatique, un empereur de renom, une star du petit écran, un haltérophile de haut niveau, un solide gaillard, le PT du coin, une prof de karaté auréolée mille fois, il y aura toujours (eu) quelque chose ou quelqu’un pour nous faire peur : la voisine étrange du 1er, la directrice sévère du petit jardin, le prof de maths et ses interros surprises, le vieux monsieur sénile et son doberman, la vendeuse de tabac avec son œil de verre. Petits, on en avait peur. Plus tard, aussi. Il y a la peur et il y a les phobies. Les vraies phobies.

La claustrophobie, l’agoraphobie, l’hypocondrie. Très courantes. Et aussi la peur des araignées, des chats, des chiens, des aiguilles, du médecin, de l’avion, du noir, de la vue du sang, des serpents, des ascenseurs, des hauteurs, des orages, des oiseaux, des souris, de l’abandon, du dimanche soir… Tant de peurs collectives et si communes. C’est comme ça, on ne peut pas contrôler une peur, même si on sait que c’est dû à un traumatisme ou que c’est un transfert d’angoisse. 

On a tous une faille, un point faible, un talon d’Achille. Une peur ancestrale ou une angoisse nouvelle. Un truc qui nous noue le ventre, à chaque fois. Comme si au lieu de ressentir un papillon virevoltant dans notre ventre, on palperait le va-et-vient d’un cafard qui en longerait les parois. Petite ou grande frayeur, peu importe : elle est là. Elle restera toujours là. Et le plus dur n’est pas seulement de la définir, de la comprendre, de la combattre, de la psychanalyser. Le plus dur, c’est aussi de dire qu’on a peur. Dire à ces autres qui ont toujours pensé qu’on n’avait peur de rien, qu’en fait non, ce n’est pas le cas. Que oui, on sait contrôler nos émotions en cas de décès. Qu’on sait gérer des funérailles, un accident, un cancer. Qu’on sait être léger quand tout est grave, qu’on peut décrisper une assemblée de bureaucrates en pleine réunion de crise. Qu’on sait régler les problèmes de fric, qu’on sait manager une équipe de 35 personnes, qu’on sait guérir des chagrins d’amour ; mais qu’on est incapable de tuer une bête de 3 cm de long. Qu’on est incapable de passer à côté de sa dépouille. Incapable de reprendre ses esprits et qu’on continue à trembler durant 2 heures après ses funérailles. Ces funérailles-là qu’on n’a pas su gérer.

Le plus dur, c’est, aussi, demander de l’aide. De se mettre à nu, de dévoiler sa faille, de montrer qu’on a finalement besoin de l’autre. Tout ça, à cause (ou grâce) à un petit cafard qui porte si bien son nom.