Furieusement

Il détestait le mot mode pour tout ce qu'il contient d'éphémère alors que d'autres tueraient pour fixer l'instant et s'en aller sur la pointe de leurs ballerines Marc Jacobs parme ; lui, il voulait l'éternité, l'éternité et un jour, il voulait dompter le temps, ou plutôt non, pas du tout : en fait, il voulait le contourner, faire, peut-être, comme s'il n'existait pas, et pour cela, il cherchait partout, sauf dans son lit où elle se serait perdue et recroquevillée, la femme idéale, la femme absolue, la femme éternelle, la femme panthère noire, Katoucha Niane, la femme blonde et porte-bonheur, Catherine Deneuve, la femme mystère et givrée, Loulou de la Falaise, la femme blanche cocaïnée jusqu'à la moelle, Talitha Pol-Getty ; comme si, bien sûr, une femme, des femmes, la femme pouvaient, pour lui, par procuration, en smoking ou en blouson noir, en saharienne ou en cuissardes, arrêter l'horloge, démanteler le temps, dynamiter ses dépressions nerveuses ; il cherchait la femme, il cherchait l'ultime, il cherchait l'androgynie - même en art, surtout en art, et moi, moi j'aurais vendu père, mère et enfants pour pouvoir espérer acheter Madame L.R., ce Brancusi atrocement sublime remis à on ne sait qui pour 29,1 millions d'euros lors de la vente du siècle à Paris en ce 24 février ; je me serais prostituée à vie, surtout, pour acheter, 8,9 millions d'euros, la Belle haleine - Eau de voilette, ce parfum dans sa boîte en carton anamorphosé par Marcel Duchamp et que j'aurais caché près de mon lit, que j'aurais bouffé des yeux, des oreilles, des narines et du bout des doigts chaque fois que l'on ne m'aurait pas regardée, que j'aurais posé sur une tablette en ébène rose (ou en hêtre que j'aurais fantasmé), tout collé à une bouteille de Veuve Clicquot La Grande Dame 1998 touchée et twistée par Andrée Putman, et je lui aurais parlé à ce parfum dans sa boîte en carton, œuvre d'art justement éternelle que Pierre Bergé et lui ont dû traquer comme des mercenaires ou sur laquelle ils seraient tombés par hasard comme l'on tombe en amour, Grace Jones dans les baffles de mon i-Pod, moi en tailleur-pantalon blanc comme Marlène D. préparant son pot-au-feu à Jean G., je lui aurais parlé à ce parfum dans sa boîte en carton et si l'on m'avait surprise, si l'on m'avait traitée de folle, de poufiasse, si l'on avait voulu m'interner, je me serais cassé la voix à expliquer pendant des heures que hey, c'est Marcel Duchamp, que personne n'a jamais trafiqué l'art en le réinventant comme Marcel Duchamp, que personne n'a jamais rien compris à l'art comme Yves Saint Laurent, que c'est sublime, pire, que c'est beau, que la beauté ça ne s'apprend pas, ça ne se justifie pas, que la beauté ça se porte à même la peau ou alors, comme pour un parfum dans sa boîte en carton remixé par Marcel Duchamp, ça se touche, du bout des yeux, du bout des narines, du bout de la langue, du bout des doigts, miam miam.