Il y a de grandes flaques de sang sur le monde
où s’en va-t-il tout ce sang répandu
est-ce la terre qui le boit et qui se saoule
drôle de soûlographie alors
si sage... si monotone...
Non la terre ne se saoule pas
La terre ne tourne pas de travers
elle pousse régulièrement sa petite voiture ses quatre saisons
la pluie... la neige...
La grêle... le beau temps...
Jamais elle n’est ivre
c’est à peine si elle se permet de temps en temps
un malheureux petit volcan
Elle tourne la terre
elle tourne avec ses arbres... ses jardins... ses maisons...
elle tourne avec ses grandes flaques de sang
et toutes les choses vivantes tournent avec elle et saignent
Elle elle s’en fout
la terre
elle tourne et toutes les choses vivantes se mettent à hurler
Jacques Prévert
où s’en va-t-il tout ce sang répandu
est-ce la terre qui le boit et qui se saoule
drôle de soûlographie alors
si sage... si monotone...
Non la terre ne se saoule pas
La terre ne tourne pas de travers
elle pousse régulièrement sa petite voiture ses quatre saisons
la pluie... la neige...
La grêle... le beau temps...
Jamais elle n’est ivre
c’est à peine si elle se permet de temps en temps
un malheureux petit volcan
Elle tourne la terre
elle tourne avec ses arbres... ses jardins... ses maisons...
elle tourne avec ses grandes flaques de sang
et toutes les choses vivantes tournent avec elle et saignent
Elle elle s’en fout
la terre
elle tourne et toutes les choses vivantes se mettent à hurler
Jacques Prévert
Il y a de grandes flaques de sang sur le mondeoù s’en va-t-il tout ce sang répanduest-ce la terre qui le boit et qui se saouledrôle de soûlographie alorssi sage... si monotone...Non la terre ne se saoule pasLa terre ne tourne pas de traverselle pousse régulièrement sa petite voiture ses quatre saisonsla pluie... la neige...La grêle... le beau temps...Jamais elle n’est ivrec’est à peine si elle se permet de temps en tempsun malheureux petit volcanElle tourne la terreelle tourne avec ses arbres... ses jardins... ses maisons...elle tourne avec ses grandes flaques de sanget toutes les choses vivantes tournent avec elle et saignentElle elle s’en foutla terreelle tourne et toutes les choses vivantes se mettent à hurlerJacques Prévert...
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