La sensibilité du monde occidental est bien curieuse. Voilà plus de deux ans qu’il lui indiffère de voir, pêle-mêle, parmi les documents quotidiens de la guerre syrienne publiés sur la Toile, des hommes décapités à la scie électrique, des enfants dépecés par les obus, des familles entières liquidées à l’arme blanche. Plus de cent mille morts recensés et nul ne semblait en avoir cure. Le haut-le-cœur est venu brusquement, au spectacle des gazés de la Ghouta. On croyait pourtant que la vue du sang faisait partie des phobies archaïques de l’humanité. L’humanité aura changé de phobies. Que cinquante à cent personnes meurent au quotidien, éventrées, écartelées, démembrées, mais en divers lieux du pays, est admis. Que plusieurs dizaines meurent au même lieu et au même moment, de manière moins « conventionnelle », et le sang au ponant ne fait qu’un tour. L’usage des armes chimiques est certes horrifiant, mais pourquoi la destruction massive occasionnée par l’aviation larguant des barils d’explosifs et des bombes au phosphore, les enlèvements, les tortures, les exécutions sommaires ne le serait-elle pas tout autant ?
Toujours est-il qu’au nom de cette hiérarchie entre les morts acceptables et celles qui ne le sont pas, nous voilà, semble-t-il, au seuil d’une guerre régionale. Derrière le panache blanc des États-Unis, certaines puissances ont décidé de donner une leçon au régime syrien. Même vous et moi connaissons le moment, les lieux et les modalités de cette attaque. Les Russes ont rangé leurs vaisseaux (la Syrie est assez grande pour se débrouiller toute seule avec les mystérieuses livraisons qu’elle aura reçues ces derniers jours). L’armée syrienne a évacué ses quartiers généraux. On a caché le président. Ce qu’il reste de la flotte aérienne sera probablement hébergé en Iran. Avec leur émotivité de bluettes, les Bourses ont chuté comme on a ses vapeurs, aux premiers bruits de bottes. Puis elles se sont ressaisies. Les choses sont peut-être moins graves, dans l’immédiat, qu’il n’y paraît. On n’a pas envie de croire au malheur.
Pourtant, le malheur est au Liban une denrée qui se vend bien, et en tout cas qui fait vendre. Les trois attentats qui ont récemment endeuillé le pays ont fait les choux gras des télévisions qui n’ont rien trouvé de mieux qu’engager des voyants et des pythies aux heures de grande écoute. Profitant de la vulnérabilité des gens, on a vendu en une émission plus de shampooings et lessives qu’il n’en faudrait pour laver les cerveaux crédules, scotchés devant leurs écrans, attendant, hébétés, de recevoir la becquée d’un sinistre annoncé au coin de leur rue. Mais sur la probabilité d’un conflit régional, personne n’a rien vu venir. C’est ainsi. À ne jamais rien voir au-delà, l’un de son clocher, l’autre de son minaret et l’un et l’autre du coin de sa rue, nous sommes devenus le maillon le plus faible du Moyen-Orient. Pour faire face au pire, les Israéliens ont équipé leurs populations de masques à gaz. Les Libanais ont bien quelques mouchoirs. Il les sortiront en temps voulu.
Toujours est-il qu’au nom de cette hiérarchie entre les morts acceptables et celles qui ne le sont pas, nous voilà, semble-t-il, au seuil d’une guerre régionale. Derrière le panache blanc des États-Unis, certaines puissances ont décidé de donner une leçon au régime syrien. Même vous et moi connaissons le moment, les lieux et les modalités de cette attaque. Les Russes ont rangé leurs vaisseaux (la Syrie est assez grande pour se débrouiller toute seule avec les mystérieuses livraisons qu’elle aura reçues ces derniers jours). L’armée syrienne a évacué ses quartiers généraux. On a caché le président. Ce qu’il reste de la flotte aérienne sera probablement hébergé en Iran. Avec leur émotivité de bluettes, les Bourses ont chuté comme on a ses vapeurs, aux premiers bruits de bottes. Puis elles se sont ressaisies. Les choses sont peut-être moins graves, dans l’immédiat, qu’il n’y paraît. On n’a pas envie de croire au malheur.
Pourtant, le malheur est au Liban une denrée qui se vend bien, et en tout cas qui fait vendre. Les trois attentats qui ont récemment endeuillé le pays ont fait les choux gras des télévisions qui n’ont rien trouvé de mieux qu’engager des voyants et des pythies aux heures de grande écoute. Profitant de la vulnérabilité des gens, on a vendu en une émission plus de shampooings et lessives qu’il n’en faudrait pour laver les cerveaux crédules, scotchés devant leurs écrans, attendant, hébétés, de recevoir la becquée d’un sinistre annoncé au coin de leur rue. Mais sur la probabilité d’un conflit régional, personne n’a rien vu venir. C’est ainsi. À ne jamais rien voir au-delà, l’un de son clocher, l’autre de son minaret et l’un et l’autre du coin de sa rue, nous sommes devenus le maillon le plus faible du Moyen-Orient. Pour faire face au pire, les Israéliens ont équipé leurs populations de masques à gaz. Les Libanais ont bien quelques mouchoirs. Il les sortiront en temps voulu.
La sensibilité du monde occidental est bien curieuse. Voilà plus de deux ans qu’il lui indiffère de voir, pêle-mêle, parmi les documents quotidiens de la guerre syrienne publiés sur la Toile, des hommes décapités à la scie électrique, des enfants dépecés par les obus, des familles entières liquidées à l’arme blanche. Plus de cent mille morts recensés et nul ne semblait en...
les mouchoirs du 8 mars devraient déjà être mouillés de larmes amères. Bravo Fifi, quelle plume ! Eric Bessone
11 h 06, le 29 août 2013