De bronze et de lumière

Là où finit la terre commence l'eau, ce territoire mouvant qui vient et s'en va, avale et recrache, baptise et engloutit. C'est là qu'ils se posent, debout devant l'horizon roulant, cérémonie dont ils sont à la fois les serviteurs et les dieux. Pour le profane, le spectacle est toujours le même : des rochers, derniers chicots de la vieille terre, la brume qui flotte sur les vagues avant de laisser scintiller la peau mercurielle sous laquelle se joue le drame du prédateur et de la proie, qui sont les deux à la fois.

La lumière brûlante transforme les corps en statues de bronze. Entre le narguilé et la cafetière fumants comme un encens païen, des conversations banales écument le quotidien déçu. Assourdis par le ressac, les mots font des guirlandes puis s'envolent comme s'ils n'avaient jamais été dits.

Peu de femmes dans cet univers de corps nus. La communauté de la plage est conservatrice comme une gardienne de temple. La fidélité y est tatouée sur les nerfs. Tatoué, on est cette lettre jetée au vent, cette encre qui pâlira, déclaration d'un moment cru éternel, ou marquage d'une identité qui veut être reconnue. Une peau qui signe, parle ou crie.

À travers le regard de Mohamad Abdouni, artiste, photographe et cinéaste, cette chronique mensuelle, constellation d’images, correspondance de Beyrouth vers le monde, brouille les frontières entre photographie artistique et documentaire. Son art et les mots de Fifi Abou Dib se répondent, sortent du cadre et traquent le frémissement du réel.